Seamos justos: hoy la cosa va para largo porque lo traigo calentito. Avisados quedan.

 En ocasiones veo hordas de  hijos de la gran cortesana,  de esas de  amplio y anestesiado receptáculo y vástagos y vástagas dotados del  don de la ubicuidad, lo cual Ipso facto, como no podía ser de otro modo implica que están en todas partes los muy cabrones/as. Pero en justicia hay que decir que algo es algo. Al menos estando en todas partes son coherentes con su propia ubicuidad e hijoputez.  Como ya sabe hasta el primo tonto del maestro armero, el FBI ha cerrado Megaupload y sus filiales -así, con un par y sin anestesia epidural-. Y todo ello en nombre de la sacrosanta y , a la vista del desparrame, agotada y huérfana de ideas industria del entretenimiento del imperio.

Soy consciente de que esto me va a servir para  catar  los humos y los calores  de la hoguera de las críticas y  del insulto por razones muy diversas, de lo cual me alegro porque es señal de que al menos por el momento se puede hablar.

Dado que al igual que la inmensa  mayoría de la población en España no le debo NADA a NINGUNA  de esas agencias de colocación mafiosas de amigotes en que se han convertido los partidos políticos, sindicatos, la patronal, y otros Clubes de la Comedia  patrios actuales (subrayo lo de «actuales»), NADA tengo que agradecerles ni a los unos ni a los otros.  Y dicho esto,  me explico:

Hace tiempo que mantengo una teoría acerca de la diferencia real entre las posiciones más radicales y sectarias de las mal  llamadas «izquierdas  y derechas democráticas» actuales en España (porque hay varias, no sólo dos) y veo que la realidad viene a confirmar mis sospechas. Ambos frentes hablan del bien para la ciudadanía, de la Justicia, de defender los intereses del pueblo, de la igualdad de todos los españoles ante la Ley (¿Ante  qué ley? ¿Dónde? ¿Cuándo? ¿Cómo?). Unos van de matacuras,  otros de beatos irredentos, muchos llevan años viviendo profesionalmente de las rentas del guerracivilismo y de empeñarse en  resucitar a Franco cada cuarto de hora,  otros fueron lobos o hijos de lobos y ahora se han convertido en corderitos filodemócratas de toda la vida de Dios. Y muchos de estos especímenes se permiten el lujo de llamar «fascista» sin saber lo que se traen entre manos ni haber leído dos párrafos seguidos en su puta vida de nada que no sean sus panfletos de cabecera ni habiendo sido cocineros antes que frailes, a todo aquel que se desvíe un ápice de SU pensamiento normalizado y políticamente correcto. Eso sí, todos ellos tienen muy bien aprendido el «usted no sabe con quien está hablando», el «ordeno y mando» y la defensa a ultranza de la poltrona personal maquillándola de justificaciones históricas y éticas que no resisten media colleja dialéctica.

Mis sospechas, que intuyo que son las de millones de españoles, apuntan a que las diferencias que hay entre ambos bandos a día de hoy son puramente estéticas y poco más. Unos llaman blanco al negro y cara al culo,  y otros no dicen si se llama pan o se llama vino, ni si suben,  bajan o se quedan. Y poco más.

Y es que llama poderosamente la atención que los oligarcas, gobernando tanto los unos como los otros, siguen siendo los mismos o como mínimo se apellidan sospechosamente igual y están metidos en todas las salsas. Con la salvedad, eso sí, de que hay que añadir al elenco de nuevos ricos y aprendices de oligarcas  a los procedentes de la política profesional de cazo amplio,  tragaderas ideológicas y personales  incomensurables y cuentas corrientes venusianas, a los enriquecidos a base de especular con el ladrillo, y a la madre de moral distraída que los trajo a todos. Casualmente, algunos incluso  son miembros de  ambas  sectas.

Y digo esto, porque con frecuencia se olvida que la historia de España empieza muchísimo antes de  1936. Lo que ocurre es que las etapas anteriores no dan tantos  réditos electorales, por lejanas, aburridas, o porque «no dan bien en cámara». Pero el equipaje histórico, mal que les pese a algunos, está ahí para quien se quiera molestar en abrirlo y tratar de comprenderlo. Pero, claro está, es mucho más cómodo tirar de consigna preelaborada y repetir como un mantra las paridas que se vaya sacando del orto la cúpula del partido hasta convertirlas en dogmas de fe y de ese modo convertirse en  superguay con opción a puesto público vitalicio.

 Porque me consta que muchos de los españoles que no nos hemos casado con ningún partido, los que comemos de nuestro trabajo y no de prebendas obtenidas a dedo por la Gracia de la Deidad o del viento reinante, los que sabemos lo que vale un café, lo que cuesta pagar la luz y mantener a los nuestros y a los que no son los nuestros, los que sabemos lo que es vivir con la espada de Damocles y la Tizona del Cid sobre nuestras devaluadas cabezas,  estamos HARTOS de comemierdas ideológicos, de vagos, de ineptos, de chulos, de ladrones de alta y baja alcurnia, de financiar la fiesta y los orgasmos ajenos y encima tener  que pagar los platos rotos, fregar el suelo,  bajar la vista al suelo y apagar la luz al salir. Y, claro está,  aún tendremos que estaros agradecidos, salvapatrias y adalides proxenetas de libertades ajenas.

Que nadie se llame a engaño: en este país han  luchado toda su vida  generaciones enteras al margen de colores y partidismos para conseguir un futuro mejor para los suyos y para los que hemos venido detrás. Y desde los años de la Transición, que fue una oportunidad como pocas para reconciliar de una vez a este país de mierda,  toda esta casta de cantamañanas venidos a más se han asegurado de que lo que el dictador había dejado «atado y bien atado» siga igual, cambiando las formas, el lenguaje y, eso sí,  teniéndonos en cuenta una vez cada cuatro años. Pero el caso es que la res publica sigue siendo coto privado y hereditario. Porque hay mucho descendiente y deudor de  la CEDA, del Frente Popular e hijos de Falangistas que llevaron la camisa azul en su juventud pero ya no se acuerdan porque la memoria es frágil.  Porque queda mucho progre acomplejado y mucho fascista de los originales y genuínos y de los de nuevo cuño ahora subidos al carro del sufragio universal y del asiento calentito respaldado por carnés vacíos de memoria y de contenido, pero muy juntitos todos ellos.
 
Por eso, señores del gobierno saliente de infausto recuerdo y dorado futuro, y señores del gobierno entrante      que de momento no sólo no  le han tocado un pelo a los que se han enriquecido a costa de nuestro sudor y encima nos miran con asquete como populacho sudoroso que somos, sino que han empezado dándonos otra patada más en los dientes a las clases medias, que somos los que sostenemos este vodevil, permítanme desde el respeto y la humildad mandarles a todos a la mierda sin billete de vuelta. No busquen nuestro crédito cuando la banca a la que ustedes rescatan y mamporrean con nuestros dineros se lo niegan a las Pymes y a las familias, y si se lo dan es a base de demostrar que no lo necesitan y de endilgarles a cambio seguros de vida y planes de pensiones a precios de usura y condiciones leoninas. Buceen un poco en la curiosa manera que tienen las entidades bancarias de conceder préstamos ICO, por poner un ejemplo ilustrativo,  y sabrán de qué les hablo.

Sigan recortando a los más machacados, a los que tienen agarrados por los mismísimos o por  la goma del tanga,  a los que les sostienen el cotarro, a los que aún tienen algo que perder aunque ese algo sea lo último.  Terminen de rematar a las clases medias, que nos va a ir muy bien a todos.

Y el que venga con historias para no dormir  que argumente y ponga razones sobre la mesa o que calle para siempre, que está todo muy visto y muy sobado como para andarse con idioteces.   Que la Historia, al igual que la sombra del ciprés,  es alargada y aún tenemos memoria. Y se os ve el plumero  a todos a siete leguas de distancia, próceres de la patria. Y nosotros, españolitos como somos,  con estos pelos .

Depositen aquí sus insultos, hermanos.

Pues es lo que hay. Una vez más el calendario gregoriano, previsible cual si de un semáforo se tratara  o tratase, dice que el año se termina. 2011 ya va cuesta abajo, de nalgas y sin frenos y, para qué negarlo, un servidor se alegra profundamente de la acelerada caída y le desea que tanta paz lleve como descanso deja.   No corren buenos tiempos para la lírica en general y de la prosa en particular mejor ni hablamos, pero el caso es que estamos vivos que no es poca cosa (obsérvese el ingenioso artificio que hace rimar «prosa» y «cosa» de forma tan poco casual como gratuíta).

El año 2011 «después de la era» según los historiadores progres, «después de los dolores « según los afectos a Chiquito de la Calzada o «después de Cristo» según la Conferencia Episcopal, lo mismo da que da lo mismo,   ha sido un completo desastre para el común de los mortales ibéricos. Paro,  deudas acrecentadas, y en definitiva  otras hierbas de dudosa moral y peor catadura ética le han pegado un muerdo tal en las partes pudendas  a la humanidad en general que no se sabe bien a qué carta jugar.  Esto es así  y más de 5 millones de compatriotas de los más diversos palos políticos y sociales pueden atestigüarlo.  (Obsérvese lo hermosote que es el verbo «atestigüar», con su diéresis, su canesú y su vestidito azul).  En fin, el caso es observar que, de momento, ¡MIREN USTEDES!  es gratis.

 Así de prosaico está el tema.

Y ese tema que nos ocupa es que enfocamos un año con muy mala pinta, con lo cual eso de desear un buen año puede convertirse en un ejercicio de demagogia de los que hacen época, en un alarde de mala baba de los que marcan tendencia, o bien en un  ejercicio de buena voluntad de los que hacen historia. Como no lo tengo del todo claro voy a optar por lo de  la buena voluntad y desear a todos mis compatriotas del mundo mundial un feliz año 2012 tan lleno de éxitos y amagos de supervivencia como sea posible.

Y puestos a poner las cartas boca arriba por aquello de jugar limpiamente, les deseo también que las cosas sigan su curso al menos con la mínima decencia exigible y al margen de partidismos ridículos y poco justificables, que de eso en esta Hispania de zambomba defectuosa y zuarriagazo vivo sabemos un rato largo y así nos ha ido y nos va…

Y a los Reyes Magos de Oriente les pido que  nos guíen como buenamente les salga de los mismísmos y que nos libren de yernísimos ávidos de solidaridades  millonarias, de los Escuadrones Buenistas del Séptimo Día Solidario de Armani,  de las Brigadas Solidaristas de la Séptima Solidaridad Solidaria de Gucci porque en ellos ni está la Verdad ni se espera que esté y además nos salen carísimos.  Que para manifestaciones solidarias de todo a cien ya tenemos el Facebook que al menos no hace daño ni pupa a nadie y encima sale gratis. Si es que hasta las corrupciones nos salen más caras con esto del euro. Debe ser cosa del redondeo y la inflación

Por ello, insisto, a todos los incomprensibles seres humanos  que pululan por estos lares de infausto recuerdo,  les deseo un FELIZ 2012 sin trampa, sin cartón, sin ambages y sin más preámbulos. Dicho queda. Lo juro por Snoopy, por la gloria de Frank Zappa y por el mismísimo gen recesivo del Cid Campeador por línea materna descendente.

Un año más las sufridas muñecas de Famosa se dirigen al portal en desordenado  tropel, lo cual visto desde el portal debe acojonar de forma notable porque  no hay San José capaz de mantener la compostura en su sitio viendo venir semejante horda de muñecas y muñequetes caminando en plan  The Walking Dead sólo que en versión Toys «R» Us.  Y todo ello mientras profieren estridentes alaridos advirtiendo que vienen, vieja táctica de guerra psicológica que viene a ser un «espérate ahí muchacho, que no sólo estamos yendo sino que además te lo cantamos para que lo vayas rumiando». Una estampa tremenda, oigan. Observen la inquietante escena final y siéntanse como el mismísimo San José viéndolas venir, cosa por otra parte poco novedosa porque San José se pasó media vida, el hombre,  «viéndolas venir» y con la compostura de corbata.

Como habitualmente por estos lares suelen salir a relucir los casos y cosas de la actualidad ibérica, hoy propongo cambiar de tercio torero por un momento, para  luego volver a lo nuestro. Vamos a darnos una vuelta rapidita hasta la América del Norte de mediados del Siglo XIX, cuando el hombre blanco anglosajón se dedicaba a rematar la faena que los hombres blancos españoles y portugueses ya habíamos rematado siglos atrás en el sur del continente arrasando con todo, que es una cosa que históricamente también se nos da de miedo. Eso y curar jamones, lo que más oigan.

Hablemos en concreto del  Gran Jefe Seattle, que por si fuera o fuese poco no sólo era un señor muy mayor sino que encima era indio y cabeza visible de las tribus Dewamish y Suquamish  , lo cual por aquel entonces no dejaba de ser una desgracia como otra cualquiera.  Estas tribus habían tenido la poca vista histórica de asentarse en lo que luego sería el estado de «Guachintón», con el problemón que supone que te recalifiquen los terrenos  y te planten la Casa Blanca en mitad del medio del porche de tu tipi. El mercado inmobiliario ya hacía de las suyas en aquellos tiempos. El caso es que el Gran Jefe indio  recibió una  oferta de compra de las tierras que habitaban él y los suyos desde tiempos inmemoriales  por parte del  Gran Jefe blanco Franklin Pierce que era otro señor no tan mayor, blanco, y Presidente de los Estados Unidos a través del primer gobernador de Washington, Isaac Stevens, que era el Jefe Blanco local y no se andaba con demasiadas bromas. En definitiva, lo que se dice un trato de igual a igual.

Inasequible al desaliento a pesar de los múltiples pesares , Ataúlfo Corrochano se decidió a encender su televisor 3D  Full HD de chorrocientas pulgadas cuadradas pagado en incómodos plazos a pesar de la que se avecinaba. Y es que encender la tele en plena noche electoral tiene lo suyo aunque parezca que no. Había pasado la jornada de reflexión intentando reflexionar con escaso éxito tal vez a causa de que, a poco que uno reflexione, llega a conclusiones tan demoledoras como irreflexivas. Y en la mañana del domingo 20 de noviembre, coincidiendo con efemérides por todos conocidas y  bien temprano,  se aprestó a ejercer su derecho al voto como alma que lleva el diablo con esa sensación de falso poder que da el hecho de pensar que uno tiene algo que decidir en los procelosos caminitos de los recortes patrios. Y para rematar el momento de éxtasis , introdujo con sus propias manos las papeletas blanca y sepia en sus correspondientes urnas sin que la mamporrera mano del presidente de la mesa turbase la inmaculada candidez del acto. Sobre  de color blanco, como el vestido de la novia que ya no recuerda cuando perdió la honra y sobre de color sepia, como la foto de la vieja gloria que rememora tiempos pasados en  su bien remunerado cementerio de elefantes. Ataúlfo en el fondo, era un romántico irredento.

Y mientras veía la cabecera del programa «Especial Elecciones Generales» pensó que aquella noche de domingo no era más que el preludio de una interminable semana de mítines postelectorales de taberna de todo a cien  protagonizados por los unos y los otros, los unos dando saltitos de inexplicable alegría, los otros aullándole a la luna por la idiotez de los unos, y los de más allá acordándose de la madre que trajo a los unos y a los otros. Ataúlfo,  además de ser un romántico irredento era un onanista mental de libro.

En la nítida tele de pantalla LED de diseño japonés, fabricación china y financiación multinacional, los grandes analistas políticos hacían quinielas sobre los resultados electorales a imagen y semejanza de los grandes economistas, que son esos señores y señoras que estudian durante años para justificar las razones por las que el Estado y las empresas palman dinero a cascoporro y los ciudadanos más afortunados no llegan a mediados de mes en este mundo esférico achatado por los polos y globalizado hasta la náusea. Y entre primas de riesgo buenorras  de esas que ponen palotes a los mercachifles financieros y encuestas sobre intenciones de voto a pie de urna y adarga en astillero, iba creciendo el subidón de los unos y la inflación galopante de gónadas de los otros mientras los ya mencionados de más allá no sabían si subir, bajar,  quedarse como estaban o abandonarse despreocupadamente a los estupefacientes producidos en el tercer mundo, que de algo tenía que vivir.

Ataúlfo decidió amenizar la espera recreándose en el ambiente explosivo de los foros interneteros, donde el reparto de collejas gratuitas iba en aumento y la culpa, para no variar, seguía compuesta, sin novio y vistiendo santos con túnicas de H&M que , como no podía ser de otra manera, también eran de fabricación china.

Finalmente, y en cuestión de dos horitas escasas gracias a los avanzadísimos medios tecnológicos, como habrán adivinado también de fabricación china, los resultados fueron más o menos definitivos. Y todos siguieron a lo suyo, los unos dando botes, los otros echándole la culpa a los unos y a la rentabilidad  de los Fondos de Inversión del Caudillo, que cada vez daban menos réditos, y los de más allá repartiéndose las sobras de la matanza bailando al son de la Ley D’Hondt. Y a quien San Sarkozy se la de,  la Merkel se la bendiga, que esto son cuatro días y a tí te encontré en la calle.

Y visto lo visto, Ataúlfo apagó la tele con desgana como el que aplasta la última colilla tras una noche de juerga torera sin saber a que carta jugar, en que puerto refugiarse ni a que santo encomendar sus plegarias. Más o menos como la mayoría de la sufrida y poco inocente población que ya no sabía si creer a Marx, a Bakunin, o alistarse en las filas del Partido Neocon, Libertario y de las JONS, que por otra parte no dejaba de ser un resumen bastante razonable de lo acaecido.

Y con la inquietante satisfacción del deber cumplido y el ánimus interruptus, se arrebujó entre las sábanas con la certeza de que, salvo causa de fuerza mayor, el lunes llegaría puntual a su cita dando inicio a lo que unos veían como el principio del fin y otros como el fin de los principios. Pero siempre nos quedará el consuelo de pensar que entre tierras medio pútridas cubiertas de hojarasca aún quedarán gorrinos con la esperanza de olfatear las últimas trufas otoñales.

Y Ataúlfo cayó en los brazos de Morfeo porque al fin y al cabo todos salimos del mismo sitio por más que nos esforcemos en sacarle brillo al pedigrí y ponerle puertas al campo.

Que visto lo visto no es poco…