En siendo el Día de la Poesía, que no sé si os habréis percatao ustedes de que»día» y «poesía» riman, y por tanto queda claro que este día es un poema en sí mismo, quiero escribir algunos versos, que es un género que no trabajo normalmente. Cosa que, sin duda, el universo sabrá agradecerme. Yo ej que sé cuándo «no, es no».
Es el Día de la poesía
¡Tía, tía!
Lacón con grelos, me quiero casar
Con una señorita de este lugar.
Yo me eché un remiendo
Yo me lo quité.
Esto no rima ni nada
No hay pan, no hay leche
¡Desolación!
Tampoco pasta ¡Ni foie!
Se conoce que no ha venío el camión
Al más puro estilo Delacroix, que rima con foie
Que ya tiene cjones la cosa. Mientras tus cabellos de plata lavabas allá en la alberca Fragante cual joven rosa Me he comío un mejillón de lata. Que era lo único que quedaba en el Alimerka No habéis dejao ni una gamba ¡Ni una fruta! ¡Josdepúter! Cuando abro la nevera se hace la luz. Pero cuando la cierro, ¿Seguirá encendida, o apagada? ¡Qué desasosiego traigo, Mariluz! Ya verás la factura, ya ¡Qué cagada! Se conoce que es la pta bombilla de Schrödinger,
o algo de eso de jipis, melenudos y gafotas.
Me pierdo en los pespuntes de tu mirada
Que ya me dirás por qué carajo tienes pespuntes en el ojo
Que eso da to la grima ¡Tía sórdida!
Menos si te has operao de la vista en una mercería,
que entonces no digo na.
Mi tía Paca sí que era sórdida.
Como una tapia.
Ponía la tele al alto la lleva que cuando empezaba El Grand Prix
Se oía a Ramón García desde Groenlandia.
Y la tía Paca vivía en Albacete.
Echa números, amiguete.
Y así, con el vello erizado sin más pudor
Ni denuedo que el que el alma límpida
que emana de tus más cálidos besos,
quiera desgranar entre mis manos
incapaces de retener tanta dicha,
ya se acaba el poema.
¡Ahí, con to lo gordo!¡Búscate un trabajo de verdad, ¡c*ño!
Nota: no he puesto “picha” pa rimar con «dicha», que hubiera sido lo facilón y lo mainstream.
Postnota: “Mainstream” quié dicir que le gusta a tol mundo. Like the cocretas.
